No encontré mejor oficio que leerte siempre y cuando me lo pidas de rodillas y me ofrezcas dos o tres lagrimillas.



Dedicado a la basura que a veces he tenido que leer.

Las lecturas, siempre, son un sol con los ojos vendados. Como si el sol se encandilara al voltear hacia nosotros. No es posible definir quén lee a quién: si es que yo doy vuelta a la pagina o es ella la que parpadea.

Me refiero al preciso instante en que leemos un punto final.

El instante mismo en que levantamos la vista o la mantenemos fija en la ingrávida concentración de tinta que aparece ante nuestros ojos como un punto.

Me refiero al dolor de cabeza, a la congestión estomacal, al vacío o a la euforia.

A todo eso que desaparece con el final de una lectura, y a todo lo que permanece como lapidaria sentencia de muerte.

Milagros o regodeos de poder.